primera verdad

a dónde me llevas

tan lejos de lo obligado

sublimas mi cortesía

a cuándo me llevas

a calles oscuras

a baños inciertos

a solitarios sueños

a cómo me llevas

desenhebrando la lengua

calzando la espada

muriendo de veras

demasiados gerundios

para hablar de lo eterno

que no encuentran a ésa

primera verdad

a dónde a cuándo a cómo

pero me llevas

mi prima

mi primavera

se apodera la calma del clima

los restos de las botellas se solidifican

rubores en los hocicos temblorosos

mortálamo cirrótico

engarzador de virtudes

cosechador de desdichas

pañuelo disecado por el uso

explicación políglota

mierda verso

verso mierda

verso versus mierda

mierda versus verso

verso versus verso

mierda versus mierda

viceversus vicemierda

calmados los valientes

en la torrentera infalible

agotados los valientes

por calmar tanto sus nervios

y agotados los cobardes

(en todos los sentidos)

virtuosos infalibles

unidos al compromiso de los vagos

agotados

como los poemas, como el acre,

la peseta, el escudo,

la leyenda

y mi estoicidad

DE SEDA

poema cursi para dama incursi

el ángel que vuela

el demonio que quema

tú...

tú siempre entre medias

"los perros son como la muerte: quieren huesos"

Alejandra Pizarnik

acariciando venas de violín:

notas sanguinolentas

agotándose al compás

de los buques que ahora zarpan

huesos tan débil coraza

que se mueren sin lactosa

mis huesos con caries morenas

pelados del tiempo, mates

moteados por los golpes de yunque

huesos que sostienen y pesan

que me entierran en la fosa

esperando que cualquier chucho me exhume

para abandonarme luego, no tan solo,

acompañado de sus babas

PD: mi vida se escribe deprisa

de manos de Barbara Blackburn

el ego del diariero

estrellado contra el fondo papelero

y si yo me prostituyo

es solamente asunto mío

del barroco soy el barro

del renacimiento cimiento

yo soy sayo hecho a pedazos

en un abanico de rotos

y en una tajada de bienes

(que no son tan buenos)

abalorio colgado de fémino cuello

que se pasea en la calle bajo la lluvia

oculto pegado al pecho furtivo

abrazado a diez tristezas

como cuentas de un rosario

dadme la leche señora que mis dientes no hacen daño

ya no asierran ni sonríen, no trituran en pedazos

dadme la leche que muero

por la máquina escritora

de mover el carro

tengo el brazo anquilosado

y mi archivo personal

está lleno de fracasos

de la furia de las piedras

masca huesos las paredes

y la calma se acicala

en su bata de albornoz.

este vagabundo loco

chillando a los coches perruno

persigue sus sueños vináceos

con el cartón en la mano

y peinado por el viento

con un pecho destrozado

y la espalda hecha clavijas

donde tanto trabaja

pasa las horas ociosas

es el primero en fichar

y el último en la partida

cobrará la voluntad

al que le mire a los ojos

A Vero...

"como los muñecos en el pimpampum"

dos quintetos lejanos amigos

te regalo un alejandrino más que tramposo

eres muchas chinelas tan lejos de tu tierra

que aupada a escaleras no te impiden ver la sierra

a pesar de un equipaje tan poco abundoso

por zancos dos zapatos la mirada gamberra

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y aunque las letras se adhieren al pecho enemigo

mi tesoro escondido tu correo extranjero

con tus furtivas misivas de alcance más vero

paladëo la fortuna del libre mendigo

y por no arrancarme el cráneo me quito el sombrero

el hijo bastardo de Clinton ha vivido

durante largas temporadas en un vestido

o-dios o Dios oh Dios

dominicos domini canes dogs of god

dios escucha mis plegarias en su ipod

que usen las armas con presunción de inocencia

alguna vez se leyó a Marinetti (habida cuenta)

besará el cañón de su pistola como advertencia

en el beso de la muerte

hambrienta

il bacio della morte

affamato

caer el peso al piso inerte

como último alegato

que se cobra el importe

el hijo bastardo de Clinton no es hijo probeta

el poeta el profeta el atleta el esteta

descansan destripados desde días en la discreta cuneta

aún con el musgo instalado en mis ojos

puedo ver que no soy el que era

sentir mis ojos, sí, anidados de musgo

y dolerme el alma como un postoperatorio

en una mesa dejo mi legado

y la mesa, por desgracia, se sostiene

porque el polvo no pesa demasiado

si alguna vez soñé con morir sólo fue por morir consciente

por el recuerdo de la muerte más preciso que el de la comida de esta misma mañana