Te ha buscado en cientos de brotes de saliva
sin encontrar ni siquiera un sinsabor amargo
Hubiera muerto antes de cortarte la lengua con los dientes
De arrancarte el pasado con su historia
De perderse en las voces en lejanía
Que tratan de forma abstracta un susurro lleno
Invisible para tu sombrero
Dios llama a tu puerta
Y sigues jugando en el alféizar de tu ventana
Recordando tu existencia silenciosa
Que quiebra cada instante carcomido
Por el tiempo logógrafo
Con los pies venosos descalzos
El pelo recogido en una coleta
La sangre encarnada en los labios
Y el cuello partido mirando hacia la luna

Tenía el corazón lleno de esperma

Si en tu cielo más oscuro
Hace una mueca en silencio
El más obtuso de los polígonos
Que trata de ganar respeto
Entre los dioses preclaros
Hay congoja en el circo
Dos osas han parido
Cientos de larvas brillantes
Huérfanas cada una de madre
Poco sabían del padre

Rodea cada esquina
El susurro de los muertos

Una ventana se agrieta
Por el descuido del aire
Un tiesto ha dado a luz
Un enjambre de abejas
Circundadas por la noche
Sin algodonas aduanas
Hoy fallece la ventana
Por no asomarte a ella
Por no verse reflejada
En tus ojos color crema

Los murmullos mortecinos
Pretenden volverte loco

Cadáveres farfullando
Sin nadie que les escuche

Como en lucasquince
Alguien se alegra de mi vuelta
Otros sentirán envidias
No haberme fiado
No haberse fiado
de mí

me visitas menos que a un muerto

menos que la muerte al vivo

te visito más que a mis recuerdos

más que al cuarto de baño

más que la luna a mi barrio

pero no haces por no estar nublada

bastarda alegría

no me aceptas como padre

usted no se muere conmigo

se muere contra mí

yo me muero en mi defensa

gravitacional como un pájaro

no hagamos demasiado ruido

la sospecha es más elegante

reservarnos nuestro conocimientos a los elegidos

elevar los muelles a las aras de altares

no nos engañemos

nadie nos pondrá una vela

no tenemos estampitas

legendariamente sonoros sobrevivimos

cercados por gránulos de paredes

un techo observante chivato

un delación que no supera nuestra memoria

la cordura es un lujo

al alcance de los menos

y la prudencia un regalo

que se gana a la edad

ensalma de nuevo el ocaso

nos sorprende fatigados

viernes

la pintura en la cara

de las nínfulas

comienza

la batalla

si la suerte no está echada

echémosla a suertes

Si los domingos fueran meros pasatiempos
Y no un deber moral con la mañana
Si fuera el reposo un contrato con las sábanas
Si no fueran la agonía de las vísperas reme(n)dadas
Si yo fuera un poco menos carne
Y un mucho más legañas
Si yo fuera de las bestias la que manda
Y si el tiempo controlara en una mano
Si yo fuera intransigente ante lo eterno
Y preocupado por lo inane
Si yo fuera edulcorado por las sombras
Bañado con una fina capa
de obtuso conformismo
O me lanzara desde un barranco hacia los sueños
Si yo fuera carcajada resistente
A la evanescencia de memoria selectiva
Si fuera metacrilato en vez de peuvecé
Y lentillas en vez de sucias gafas

Lo vería más claro:
Si yo fuera todo…
Fuera de todo estaría

primera verdad

a dónde me llevas

tan lejos de lo obligado

sublimas mi cortesía

a cuándo me llevas

a calles oscuras

a baños inciertos

a solitarios sueños

a cómo me llevas

desenhebrando la lengua

calzando la espada

muriendo de veras

demasiados gerundios

para hablar de lo eterno

que no encuentran a ésa

primera verdad

a dónde a cuándo a cómo

pero me llevas

mi prima

mi primavera

se apodera la calma del clima

los restos de las botellas se solidifican

rubores en los hocicos temblorosos

mortálamo cirrótico

engarzador de virtudes

cosechador de desdichas

pañuelo disecado por el uso

explicación políglota

mierda verso

verso mierda

verso versus mierda

mierda versus verso

verso versus verso

mierda versus mierda

viceversus vicemierda

calmados los valientes

en la torrentera infalible

agotados los valientes

por calmar tanto sus nervios

y agotados los cobardes

(en todos los sentidos)

virtuosos infalibles

unidos al compromiso de los vagos

agotados

como los poemas, como el acre,

la peseta, el escudo,

la leyenda

y mi estoicidad

DE SEDA

poema cursi para dama incursi

el ángel que vuela

el demonio que quema

tú...

tú siempre entre medias

"los perros son como la muerte: quieren huesos"

Alejandra Pizarnik

acariciando venas de violín:

notas sanguinolentas

agotándose al compás

de los buques que ahora zarpan

huesos tan débil coraza

que se mueren sin lactosa

mis huesos con caries morenas

pelados del tiempo, mates

moteados por los golpes de yunque

huesos que sostienen y pesan

que me entierran en la fosa

esperando que cualquier chucho me exhume

para abandonarme luego, no tan solo,

acompañado de sus babas

PD: mi vida se escribe deprisa

de manos de Barbara Blackburn

el ego del diariero

estrellado contra el fondo papelero

y si yo me prostituyo

es solamente asunto mío

del barroco soy el barro

del renacimiento cimiento

yo soy sayo hecho a pedazos

en un abanico de rotos

y en una tajada de bienes

(que no son tan buenos)

abalorio colgado de fémino cuello

que se pasea en la calle bajo la lluvia

oculto pegado al pecho furtivo

abrazado a diez tristezas

como cuentas de un rosario

dadme la leche señora que mis dientes no hacen daño

ya no asierran ni sonríen, no trituran en pedazos

dadme la leche que muero

por la máquina escritora

de mover el carro

tengo el brazo anquilosado

y mi archivo personal

está lleno de fracasos

de la furia de las piedras

masca huesos las paredes

y la calma se acicala

en su bata de albornoz.

este vagabundo loco

chillando a los coches perruno

persigue sus sueños vináceos

con el cartón en la mano

y peinado por el viento

con un pecho destrozado

y la espalda hecha clavijas

donde tanto trabaja

pasa las horas ociosas

es el primero en fichar

y el último en la partida

cobrará la voluntad

al que le mire a los ojos

A Vero...

"como los muñecos en el pimpampum"

dos quintetos lejanos amigos

te regalo un alejandrino más que tramposo

eres muchas chinelas tan lejos de tu tierra

que aupada a escaleras no te impiden ver la sierra

a pesar de un equipaje tan poco abundoso

por zancos dos zapatos la mirada gamberra

-----

y aunque las letras se adhieren al pecho enemigo

mi tesoro escondido tu correo extranjero

con tus furtivas misivas de alcance más vero

paladëo la fortuna del libre mendigo

y por no arrancarme el cráneo me quito el sombrero

el hijo bastardo de Clinton ha vivido

durante largas temporadas en un vestido

o-dios o Dios oh Dios

dominicos domini canes dogs of god

dios escucha mis plegarias en su ipod

que usen las armas con presunción de inocencia

alguna vez se leyó a Marinetti (habida cuenta)

besará el cañón de su pistola como advertencia

en el beso de la muerte

hambrienta

il bacio della morte

affamato

caer el peso al piso inerte

como último alegato

que se cobra el importe

el hijo bastardo de Clinton no es hijo probeta

el poeta el profeta el atleta el esteta

descansan destripados desde días en la discreta cuneta

aún con el musgo instalado en mis ojos

puedo ver que no soy el que era

sentir mis ojos, sí, anidados de musgo

y dolerme el alma como un postoperatorio

en una mesa dejo mi legado

y la mesa, por desgracia, se sostiene

porque el polvo no pesa demasiado

si alguna vez soñé con morir sólo fue por morir consciente

por el recuerdo de la muerte más preciso que el de la comida de esta misma mañana

repito tu nombre porque sólo sé tu nombre

también sé tu cara pero repito tu nombre

y no me digas más nada(s). sólo quiero saber tu nombre

repetirlo como una máquina, pero no maquinalmente

pa-la-de-ar-lo

aunque los dos sepamos que no es tu verdadero nombre

tu nombre de guerra es otro

pero

ése ya no es mi caballo de batalla

si señores ha muerto panero

(no se lo crean que no es cierto)

LLOREMOS TODOS LLOREMOS

si señores ha muerto panero

(mentira, mentira podrida, potpurri de mentiras)

háganle un homenaje tardío

si señores HA MUERTO

por unas botas (encima de goma) de diez (míseros) euros

maldito poeta maldito

ha muerto en el autobús

entre mis manos de negro golondrina

ha muerto (digámoslo) por culpa de un culo

se ha muerto en las manos despistadas el libro cerrado

por cualquier distracción ajena a la poesía

obviamente, a M.H.

disc cannot be read

Muriel Hathor tiene por ojos discos de vinilo

y no encuentra en los míos agujas para leerlos

no disc no disc no disc

Muriel Hathor no tiene (afortunadamente) sólo dos caras

ni siquiera un disco recopilatorio

Muriel Hathor no quiere paredes donde colgar discos de oro, plata, platino, plutonio

vive en una casa circular, a salvo de la esegeaé

Muriel Hathor es, en definitiva, la gramola de mi ánimo

para ser enfant terrible de la poesía hace falta ser enfant

así que, concluyo: simplemente soy terrible

(como poeta, se entiende)

hace tiempo que perdí la rima en el cajón desordenado

donde arrojo -o mejor dicho, dejo caer- los asuntos pendientes

el cajón desborda (demasiado) y al fondo tiene un espejo

sólo para recordar que aún me queda mucho por hacer conmigo

que yo también estoy deshecho, deforme, I.N.C.O.M.P.L.E...

fract^^^ura>>>do

por dentro con mis siete-setenta-veces-siete

años de MALA SUERTE

ésa que no está pendiente sino por-venir

y que no se deja guardar en el cajón

porque de hacerlo, sabe que le encomendaría la misión,

de preguntarle al espejo por mi rima perdida

con tanta MALA SUERTE

que la encontrará

hoy el domingo interrumpe la existencia

la luz del callejón oscuro es cobarde

un estómago se vuelca tras una esquina

nadie mira las páginas de sucesos

la mañana vuelve al cuerpo tan débil...

la piedra el fin de semana se movió

y desangelado encontraron el sepulcro

como esperando nuevas resurrecciones

duda la materia gris el pensamiento

araña el pasado inmediato retumba el presente

el futuro es tan sólo un reflejo vivido

que alquitrana lentamente el hígado

y transpira en una sábana de seda

santo manto

¡Jesús! ¡qué calvario!

¿Por qué motivo no dije anoche

señor aparta de mí este cáliz?

para revelar tristes historias de las fotos

abanicarse con ellas removerlas al fin

hasta trasnfigurar las mentiras en verdades

¿y qué? como si importara archivar los recuerdos

como si la memoria pudiera protegerme

como si alguna idea tuviera su sentido

más allá de conservarse impoluta y visible

Joan Brossa, "Pistola"

MENSAJE

igual me ahogo como los profetas

por desgañitarme contra el vacío

mi garganta irritada dolorida

los pulmones henchidos de palabras

tal vez me muera como los ancianos

farfullando recuerdos inventados

susurrando biografías casuales

y tosiendo mis últimos vocablos

la televisión encendida y muda

con sus puntos blancos, negros y grises

cuenta historias a un sofá solitario

pero todo permanece como antes

muerte prematura te echo de menos

como a todos los cambios de estaciones

los reconocimientos las medallas

pequeñas palmaditas en la espalda

los feedbacks y el oro del tiempo libre

los besos furtivos en cada folio

las caricias del eco enmudecido

y un silencio bastante agradecido

post data: el teléfono comunica

pero yo no puedo comunicarme

y una botella arrojada a los mares

llegará más lejos que mi mensaje

mi misión: endecasílabos romper

a uno sesenta venden hoy el placer

yo te pretendo durmiendo a mi lado

en unas noches que el techo me absorbe

tenerte tras toda triste derrota

calambrear solamente por gusto

ser infinitivo parte infinita

afirmar que ayer hoy también te quise

la gloria exige demasiada suerte

ser un héroe o caja de zapatos

ensimismado el reloj ha muerto

corazón: obturador sentimental

HIPERTRÓFICO

a Torres

Mon triste coeur bave à la poupe,
Mon coeur couvert de caporal :
Ils y lancent des jets de soupe
Mon triste coeur bave à la poupe.

A.Rimbaud

La azarosa torácica traidora

muscula el alma rigiendo la vida

funciona igual a pesar de escondida

reloj puntual que marca su hora

De tan grande todo tiene cabida

y ejercicio de bebida no mora

quiebran negocios con luz de la aurora

el bar de Mala-saña no te olvida

Epitafio de barra de madera

amarga prescripción de los doctores

imposible esquivar por duradera

al sentir el mayor de los dolores

y poder encontrarte cuando quiera

consagrar mi nostalgia a los vapores

definiciones

muerte de mujer a manos del marido: VIOLENCIA MACHISTA

muerte de hombre a manos de la mujer: VIOLENCIA DOMÉSTICA

Metáfora infiel
Enhebrada del brazo de otros
Luciéndote por las calles
Metáfora mendiga
Acarrea sus pertenencias en un hatillo
Con manos vacías y sombrero volteado
Hambriento de monedas
Metáfora mal hiriente
Con abrelatas destripas
Haces la autopsia
A la caja torácica, lata de conservas
Que ya conserva más bien poco

Ya no tengo hueco en la mejilla de nadie
Porque siempre estuve enamorado de estrellas de cine
Y a todas las engañaba contigo
Aún no me han perdonado por ello
Se vengaron: inventaron las películas de sobremesa
Y los remakes
Desaparecieron en las horas de máxima ociosidad
Se sustituyeron por realitys, concursos, y otras
Y se dedicaron a quedarse en pantalla de noche
Siempre cuando estaba contigo
Como luminoso y catódico objeto de deseo
No las echo de menos como tampoco extraño la carta de ajuste

había muerto no sé a qué tantas alabanzas

había muerto sin resucitar bien muerto

enterrado a doce pies dentro de un habitáculo de madera

rodeado de raíces habitado por gusanos

alimentándose de tierra y piedras

del mismo barro del que el alfarero le hizo

había muerto veinte veces

veinte años veinte vidas

había muerto más que un gato

había muerto en el olvido

tan olvidado

que alguien olvidó que estaba muerto

y al rozar con los labios sus páginas muertas

se levantó y anduvo por aquel paseo donde hasta los muertos caminan

y parecen hablarnos

estas pellejosas manos

consumidas de palpar (te)

estas manos famélicas

se quedaron sin trabajo

manos escuálidas y huesudas carcomidas

atontadas y venosas manos de trapo

torpeza extremidad acorde al corazón

estas manos con dedos de palo

entrelazados imploran rezan (se arañan con grandes uñas ennegrecidas)

un trozo de carne que digerir

ocupación para no volverse ociosas

cansadas de abrazarse

pocas incertidumbres de equipaje

pero todo el miedo del mundo

la poca seguridad que me queda

un arco detector de metales

un aparato voyeur de rayos equis

yo no me controlo y ellos pretenden controlarme

con pasivas formas de desnudez

demasiadas molestias

total: para acabar volando por los aires

a falta de abrazos

he contratado este frío

para que se cuelgue/enganche

de estos míos huesos

novelad la novedad

proseguid con la prosa

pero no

poseais la poesía

Al poseía la poesía (encerrada en un espejo) (semirroto)

dejad el desorden, dejadlo, dijo Al

de piso de estudiantes

de hiperbatos

no centrifugados

Suspenso en vocación como casi cualquiera que se precie trepando entre los surcos que deja la pequeña devoción de los recesos instantáneos tratando de simularme conociendo el frenesí de la abulia la excitación de la desidia y el menoscabo del negotium

el siempre arte de morir

arte efímero

el siempre arte de ser nada

o de ser siempre

cada mañana espero encontrar tu sabor en el café

trato de adivinarte en los posos de la taza

pero no te recupero

ni comiendo magdalenas

ni echando a lavar las sábanas

ya no tengo hueco en la mesita de noche

para guardarte en pequeños teoremas

hacerte pequeños huecos en las renuncias

para llenar un vacío que ya no ocupas

maldito sabotaje que sufro

cuando marchas a tus cotidianeidades

día de nieve

a falta de sal, buenas son las tortas

Perder la risa al negociar con el demonio un poco de futuro
no es digno del ser humano
Ni siquiera es digno de ser considerado como un trato
Vencer la pobreza las grandes palabras que queden para luego
Tú te ríes-de repente-explosiva-contagiosa-alquímica
Te ríes y no importa de qué
Te ríes y en tu pequeña y torcida risa el mundo se balancea
Se refleja en una cuchara de madera
Y tu risa huele a olla llena a siesta a sol de invierno a recién llovido
Tu risa sabe que sabe a melón con jamón a dulce derrota a menta fresca con chocolate
Tu risa suena canalla suena como deben sonar las risas o como al menos debieran
Tu risa deshace mata duerme ataca por la espalda
A los que vivimos desguarecidos
Sin mirar
Con la vista oculta tras un ceño fruncido

Menos mal que guardo tu risa en una cajita de madera

suspenso de partidos suspenso de las clases suspenso de la vida la vida en suspense suspenso en previsión

yo soy tu mesías

cómete mi carne

bébete mi sangre

rememórame en el baño con tus manos

en la cama bajo las sábanas a oscuras

con tu cuerpo encendido

yo soy tu mesías

conmemórame

muere por mí

sacrifícate

mártir de la causa

clávate en mi cruz

llévala a cuestas

lleva tú

el peso

de mi culpa

sé que sabes besar con labios culpables

amar con un corazón hecho pedazos

follar follar follar

porque sí

piensas que todo tendrá un sentido

pero NO lo tiene

al menos no como tú crees que lo tiene

a pesar de remorir a cada instante

eres la metáfora del tren pasado

del cuarto vacío del frío invernal

eres cerúlea mortecina cadavérica

la metáfora de la muerte incorruptible

el grito de la borracha en la noche

el grito G.R.I.T.O.

gritoooooooooooooooooooooooo

gaznido gañido

eres el cuervo que en el pico

con el pico pretende conquistar las derrotas

devociones absurdas prematuras

prenaturas

prepaturas

prepaternales

siempre antes siempre pre siempre siempre

a disgusto aguantando

como una metáfora a su significado

lectura tras lectura

nadie va a rescatarte, princesa

estás sustituyéndote a ti misma

enredada

como los dedos de un extraño

entre las marañas de tu pelo

y las venas y arterias de tu corazón

muriendo prematuramente

enferma de vida

eres un cadáver libidinoso

un cadáver perfecto

pero con mácula.

parece que la gente sólo lee libros en vacaciones de navidad no queda nada en la libreria pública del barrio amor por la lectura falta de dinero mucho tiempo libre ocio gratuito regala cultura ministerio de la ídem cagüenella no me jodas la nueva de auster que se vende en todos los escaparates bonito par de zapatos para ponerse en fiestas o para regalar en reyes qué poca invisibilidad señores

nodulemos que un verso vale un poema y una frase una novela lo demás pura literatura qué más nos da la marquetería del cielo lo importante es saberse entre nubes como gozando en todos sus sentidos extáticos y sextáticos y ya hemos vuelto en este dosmildiez a jugar con los roscos circulares circuncisores de los comentarios inexistentes coño yo no sé promocionarme el marketing es solamente algo adyacente eso dicen o eso deberían decir los poetas puros juanramón dejémonos de cambiar ges y jotas y ya está bien busquemos una teoría vital con sentido para no acabar emboscados en la muerte que tendrá los ojos de césar y nos amordazará a dos caballos que tiren que tiren necesito estirarme hasta por dentro eso son inventos y no lo que venden por mail de viagras y estirapollas baratos caros findeañocomienzodeotroylomismolomismodesiempre puagh