domingo, 18 de abril de 2010

me visitas menos que a un muerto
menos que la muerte al vivo
te visito más que a mis recuerdos
más que al cuarto de baño
más que la luna a mi barrio
pero no haces por no estar nublada
bastarda alegría
no me aceptas como padre
usted no se muere conmigo
se muere contra mí
yo me muero en mi defensa
gravitacional como un pájaro
no hagamos demasiado ruido
la sospecha es más elegante
reservarnos nuestro conocimientos a los elegidos
elevar los muelles a las aras de altares
no nos engañemos
nadie nos pondrá una vela
no tenemos estampitas
legendariamente sonoros sobrevivimos
cercados por gránulos de paredes
un techo observante chivato
un delación que no supera nuestra memoria
la cordura es un lujo
al alcance de los menos
y la prudencia un regalo
que se gana a la edad
ensalma de nuevo el ocaso
nos sorprende fatigados
viernes
la pintura en la cara
de las nínfulas
comienza
la batalla
si la suerte no está echada
echémosla a suertes

domingo, 4 de abril de 2010

Si los domingos fueran meros pasatiempos
Y no un deber moral con la mañana
Si fuera el reposo un contrato con las sábanas
Si no fueran la agonía de las vísperas reme(n)dadas
Si yo fuera un poco menos carne
Y un mucho más legañas
Si yo fuera de las bestias la que manda
Y si el tiempo controlara en una mano
Si yo fuera intransigente ante lo eterno
Y preocupado por lo inane
Si yo fuera edulcorado por las sombras
Bañado con una fina capa
de obtuso conformismo
O me lanzara desde un barranco hacia los sueños
Si yo fuera carcajada resistente
A la evanescencia de memoria selectiva
Si fuera metacrilato en vez de peuvecé
Y lentillas en vez de sucias gafas

Lo vería más claro:
Si yo fuera todo…
Fuera de todo estaría